Un año en Oaxaca: Encontrar la comunidad a través de Suzuki

Agosto de 2021. Todo estaba guardado. El gato estaba con los padres y mi piano de cola estaba a salvo con un estudiante. Vendimos o regalamos la mayoría de nuestros muebles y renunciamos a nuestro apartamento de Chicago. Con sólo tres maletas entre nosotros, mi pareja y yo nos mudamos a Oaxaca, México, por un año en un gran experimento para llevar la instrucción formal Suzuki a la comunidad. La ciudad era preciosa, pero habría desafíos más allá del experimento en sí. Los mosquitos eran horrendos. El agua era escasa. Mi compañero no hablaba español. Y no había pianos; sólo pude acceder a un teclado durante mi estancia. ¿Estábamos locos?

La sensación de la vida en Oaxaca fue muy diferente para nosotros al principio. Los colores, los ruidos (había un sonido para cada servicio público y tardamos semanas en aprender el tintineo del camión de la basura que nos avisaba de que debíamos salir corriendo con nuestra bolsa), las diferencias en la comida y la rutina eran tan abrumadoras, pero a la vez asombrosas. En nuestra primera semana, estábamos tan emocionados sólo por ver un calendaUn desfile de celebración tradicional oaxaqueña, estridente y colorido, normalmente con motivo de bodas. No podíamos predecir que a finales de año, con los mosquitos vencidos y la situación del agua controlada, nos encontraríamos bailando por las calles, rodeados de amigos, portando velas decoradas, como parte de una calenda. ¿Cómo demonios hemos llegado hasta aquí?

La búsqueda de Suzuki en Oaxaca no había aportado nada en los años que había estado visitando a un amigo de la infancia que vive allí. Cuando llegué en agosto de 2021, Suzuki en Oaxaca se reducía a dos personas y un deseo: un padre que se enamoró de la filosofía y quería aprender a tocar, enseñar y abrir una escuela; una joven violinista con algo de formación Suzuki, mínima experiencia en la enseñanza y pocos alumnos (tradicionales) después de la pandemia; y el deseo de una madre decidida que buscaba clases formales de música para su hijo de cinco años y no encontraba a nadie que le enseñara.

Sólo pude comprometerme a vivir en México durante un año, pero estaba ansiosa por lanzarme a trabajar con todos ellos, desarrollar una comunidad y construir una base para el Método Suzuki en la ciudad de Oaxaca. Comencé tomando clases de guitarra Suzuki. Ofrecí clases informales de estrategias de enseñanza tanto al violinista como a un alumno suyo que él trajo. (¡Ya estaba sucediendo! ¡Nos estábamos multiplicando!) Y abrí un estudio de piano en mi apartamento, sólo para ese niño.

Aunque mi historia, mi pasión y mi experiencia estaban principalmente en el piano, cuando me enfrenté a dos violinistas ansiosos, listos para aprender, tuve que preguntarme si podía imaginarme la Filosofía Suzuki y mi lugar en ella... *sin *un piano. *sin un piano. Me puse manos a la obra: nos reuníamos dos veces por semana en mi apartamento, sentados en el suelo de mi *sala* y comiendo *churritos* y chocolate oaxaqueño, bebiendo abundante agua fresca durante los calurosos meses de abril y mayo. Yo estaba empezando, pero mirando hacia atrás, estoy agradecida a este pequeño grupo, el "Club Suzuki de Oaxaca", como se llamaba en el calendario de mi casa. Porque mientras el Piano Suzuki tuvo un comienzo lento en Oaxaca, pude lanzar esta versión no convencional del curso de estrategias de enseñanza enseguida. Me enseñó que no necesito mi propio instrumento, ni el repertorio Suzuki (ni siquiera mi propio idioma) para ser una profesora Suzuki.

La vida en Oaxaca tenía sus obstáculos más allá de la logística de la vida. Como mujer liberal e independiente de Chicago, me resultaba difícil soportar cosas como que los hombres no me miraran a los ojos. Había aspectos de la cultura que no entendía. Y mi pobre compañero monolingüe era incapaz de intervenir cuando iniciaba una conversación con un hombre que luego sólo le hablaba a él. ¿Podría llegar a la gente a la que quería llegar y marcar la diferencia que quería marcar si ni siquiera conseguía que la mitad de la gente me "viera"? ¿O si estaba ofendiendo sin darme cuenta?

Me encontré supervisando una llamada Zoom con cinco profesores de piano de todas partes de México. Era el curso Diplomado, parte de un programa organizado por Araceli Lugo Oliva, presidenta de AMMS (Asociación Mexicana del Método Suzuki). Este proyecto, llamado Diplomado: Camino a la Excelencia, pretende elevar la calidad de la enseñanza en todo el país. El diploma que obtengan estos profesores creará un estándar en el campo que no se había establecido antes en México. Yo formaba parte de un puñado de formadores de profesores de diversos instrumentos que participarían, y me entusiasmaba empezar a trabajar estrechamente con mi grupo. Una vez más, me enfrenté a la necesidad de ser creativa al redactar el plan de estudios y el programa de un curso que yo misma nunca había hecho: a veces pensando en inglés y traduciendo, y a veces pensando en español. Un par de los libros que quería utilizar tenían traducción al español, pero no todos, y como no había incluido mi extensa biblioteca física en las pocas maletas que nos trajimos, tuve que rebuscar entre la literatura pedagógica en mi pequeño Kindle. No lo recomiendo, ¡y la concentración en este nuevo ambiente estridente era difícil!

"¡Muuuuu! Gas de Oaxaca!" Formaba parte de la banda sonora de nuestra vida cotidiana: todo tenía un sonido reconocible en la ciudad. El camión del reciclaje, el de la basura, el del agua, el afilador de cuchillos: todos tenían sonidos que salpicaban nuestros días con la conciencia de lo que ocurría fuera de casa. Y la jornada laboral se veía interrumpida a menudo por diversas complicaciones. Por ejemplo, cuando llovía durante la estación seca, teníamos que apresurarnos a colocar cubos y cubas para recoger el agua que necesitábamos para lavar las verduras, fregar los platos y regar las plantas. En otra ocasión, mientras horneábamos un pastel, se nos había acabado el gas de cocina y, por suerte, el camión de reparto anunciaba (a voz en grito) la llegada del depósito de repuesto.

Todo esto mientras anhelaba tener alumnos de piano. Tenía a Luken y a su madre María (la madre que dice haberme manifestado a Oaxaca con sus deseos, y yo le creo), que lo estaban haciendo muy bien. Eran entusiastas, dedicados y experimentaban los altibajos típicos de la práctica en casa. Pero un alumno de piano frente a ti en una clase ya es un retoño. Para que las cosas realmente echaran raíces y crecieran en Oaxaca, necesitaba ocuparme de las semillas.

Con el tiempo, se corrió la voz. Conocí y hablé con amigos de amigos tomando *chiles en nogada* el Día de la Independencia de México. Entablé conversaciones en una noche de juegos de mesa para extranjeros. Llegué a conocer a la gente de mi comunidad. Una mujer encantadora que conocí (ahora madre y amiga de Suzuki) diseñó mi infografía y la difundió a través de un grupo de madres en WhatsApp. Estaba haciendo mi mejor esfuerzo para adaptarme a cómo gran parte de la vida en México se maneja ¡vía celular y Facebook! Poco a poco, y sin entender del todo en lo que se estaban metiendo, llegaron nuevas familias preguntando: "Escuché que estás en la ciudad", "Quiero esto para mi hijo", "¿Cuándo podemos empezar?".

Ahora, con cuatro niños y varios padres en clase dos veces por semana, pasando mi único ejemplar de *Educados con Amor* de un padre a otro, aprendiendo las dificultades de encontrar un buen instrumento, haciendo juegos de clase en grupo con pesos y cajas de huevos, e intentando encontrar un carpintero que me hiciera escabeles, las cosas empezaron a tomar forma. Cada vez con más facilidad, mi lengua decía cosas como: "¡Buen trabajo mano derecha!" y a los padres: "No te preocupes. Lo estás haciendo genial!" y, "¿Cuando puedes escuchar la grabación (el CD) durante el día?". Volvía a sentirme como una profesora Suzuki.

En febrero, los dioses dejaron caer una nueva maestra de piano en mi regazo: Saraí Hernández Castro (¡quien ahora es la primera maestra de piano Suzuki en Oaxaca!). Originaria de Oaxaca, Saraí había estudiado en la Ciudad de México y regresó. Estaba ansiosa por seguir formándose después de su primera experiencia tomando el curso de filosofía (el ECC de Centro y Sudamérica). Empezamos enseguida y así fue mi nuevo ensayo de las Variaciones Twinkle. Me estaba divirtiendo mucho con la formación de profesores: con los violinistas, con los profesores del Diplomado y ahora con Saraí. Continuaba trabajando para construir la comunidad Suzuki allí -suave y orgánicamente- con muchas tortillas y mezcal y conversaciones incoherentes, como es el estilo allí, tanto personal como profesionalmente. Me sentía estimulada y satisfecha, pero Dios mío, ¡nunca había estado tan cansada! La bola de Suzuki rodaba deprisa y se hacía enorme. ¿Cuándo iba a tener tiempo para *tetelas* en Itanoní, mi restaurante favorito? ¿Y para hacer senderismo fuera de la ciudad? ¿Qué pasa con todas las iglesias y los museos y los parques y los festivales? Aquí es donde dices "las estaciones cambiaron" para indicar que el tiempo pasó, pero no fue así. No había hojas otoñales ni nieve ni días lúgubres sin sol, y perdí la noción del tiempo. Antes de darme cuenta, ¡era el verano del año siguiente!

Se había decidido que el Tercer Encuentro Nacional de la AMMS se realizaría en Oaxaca este año, gracias al entusiasmo y trabajo de la presidenta de la AMMS, Araceli Lugo Oliva. No lo podía creer, ¡mi gente iba a venir! La ciudad que actualmente contaba con unos cuatro practicantes Suzuki, pronto se inundaría de profesores Suzuki, entrenadores, más de 300 alumnos y familias. Fue un hermoso regalo y un éxito increíble.

Tuve la oportunidad en este evento de enseñar el primer curso de filosofía en Oaxaca en la Facultad de Bellas Artes. Fue una oportunidad para compartir lo que hacemos como profesores Suzuki y lo que amamos del método con treinta y cinco nuevos profesores. Me compré un traje nuevo (realmente era la mejor excusa, y el diseño oaxaqueño es genial), trabajé duro en mis diapositivas, recopilé videos, involucré a mis alumnos y a sus familias, me puse en contacto con alumnos míos en Chicago para hacer lecciones de demostración en línea y proyectarlas en tiempo real en mi clase, y me presenté, con el corazón palpitante, para mi primer día de clase. Qué experiencia tan increíble fue unir la cultura oaxaqueña y el Método Suzuki.

Esa semana, una de las últimas antes de hacer nuestras tres maletas para volver a Chicago, estuvo tan llena. Tan llena de trabajo, de socialización, de fantásticos momentos de enseñanza y aprendizaje, y tan llena de energía. El curso terminó y el festival continuó con clases para niños -qué divertido ver a Luken, mi primer alumno Suzuki oaxaqueño, con los ojos muy abiertos y emocionado por el ambiente musical- clases para profesores -qué increíble que Alan Rivera, el violinista con el que había estado trabajando, tuviera la oportunidad de tomar clases con un increíble instructor de violín Suzuki en Oaxaca- y presentaciones en increíbles lugares históricos.

La primera semana que estuvimos en Oaxaca, estábamos tan emocionados de poder ver una calenda, y esta última semana en la ciudad, todos pudimos estar EN una calenda. Todos mis alumnos y sus padres se reunieron bajo la llovizna al comienzo del desfile. Los *monos de calenda* (marionetas gigantes de papel maché de un pianista y un guitarrista) y las marmotas (globos gigantes, blasonados con el nombre de Suzuki por primera vez) estaban listos para salir. Se formaron las *chinas oaxaqueñas* (bailarinas folclóricas con cestas en la cabeza) y la banda de música que tocaba la calenda tradicional (que mis alumnos estaban aprendiendo a tocar en clase). El entusiasta, amante de la música, nutrido, inspirado y noble grupo de músicos Suzuki, maestros y familias que habían venido a Oaxaca para una semana de Suzuki se reunieron, con sonrisas en sus rostros, brazos enlazados, cámaras disparando, ¡y nos fuimos! Desde la Iglesia de Santo Domingo hasta el Zócalo gritamos y bailamos en una celebración que, para mí, se trataba de todo lo que me trajo a esta hermosa ciudad, y que me hará seguir regresando, por la música, la comida, los desafíos, los colores y, sobre todo, la alegría. gente.

¿Qué soy sin mi instrumento? ¿Sin mi repertorio? ¿Sin mi idioma o mi país? Sigo siendo una profesora Suzuki.