Autenticidade no ensino: guiando os alunos por toda a experiência humana de aprendizado

Nossos alunos nos veem como modelos de como tocar o instrumento que estão aprendendo. Os professores demonstram a peça de trabalho de um aluno tocada em um nível profissional com atenção ao belo timbre, fraseado gracioso e facilidade técnica. Eles têm um exemplo vivo e vivo de um ser humano que está ouvindo no momento e fazendo música. Isso permite que eles experimentem em primeira mão uma prévia do caminho que estão seguindo como músicos, mas também permite que eles vivenciem o processo pelo qual um músico aprimora sua arte em tempo real.

Como professores da Suzuki, temos a oportunidade de nos envolver com nossos alunos de uma forma holística por muitos anos. De fato, há a parte musical da jornada, na qual ouvimos continuamente enquanto tocamos, percebemos o que ouvimos e aplicamos o que percebemos em nossa próxima tentativa. Mas há também a parte da experiência humana da jornada, na qual passamos continuamente pelo processo de tentar fazer algo novo, percebendo como nos sentimos ao longo do caminho e nos envolvendo com esses sentimentos à medida que eles surgem e desaparecem. Eu diria que a parte da experiência humana, na verdade, requer muito mais orientação amorosa do que a parte musical e que, quanto mais seguro o aluno se sentir na parte da experiência humana, mais fácil será a parte musical.

E se abordássemos a experiência emocional do aprendizado com o mesmo tipo de consciência que usamos para abordar o ensino de nosso instrumento? Nossos alunos nos veem como modelos de como tocar a harpa, mas também nos veem como modelos de como estar no mundo. Demonstramos como um adulto maduro se envolve com tarefas difíceis, outras pessoas, sucesso, fracasso... e também estamos constantemente demonstrando como um adulto maduro se envolve com a paisagem interna de suas próprias emoções. Quer queiramos ou não demonstrar tudo isso, estamos fazendo isso em todas as aulas, portanto, devemos abordar esse aspecto do ensino com consciência e intenção.

As crianças são extremamente porosas e perceptivas quando se trata de emoções. Se um adulto se sentir frustrado e irritado por dentro e agir de forma tranquila e feliz por fora, a criança sentirá as duas coisas de forma vívida ao mesmo tempo, o que pode ser bastante confuso para ela. Na maioria das vezes, percebo que elas pressionam o adulto em questão, tentando desesperadamente fazer com que ele seja sincero com elas. Em um primeiro momento, esse comportamento pode parecer uma "encenação" irracional, mas se for entendido por essa lente, fará todo o sentido. Por exemplo, em vez de dizer com urgência o que realmente está sentindo (que é: "Ah, não! Vamos nos atrasar! Depressa!"), uma mãe diz com doçura e calma, enquanto desesperadamente administra um tumulto de pânico por trás de seu sorriso: "Vamos, coelhinha, vamos encontrar seus sapatos agora, ok?" Nesse momento de desespero, a filha provavelmente colocará os sapatos nas mãos e começará a rir loucamente. Ela só quer (intensamente) saber como a mãe realmente se sente e está pressionando a mãe para tentar fazer com que ela seja sincera com ela. Neste momento.

Um dos aspectos mais difíceis do ensino é ajudar os alunos a entender que eles não podem simplesmente pular para a etapa final e tocar instantaneamente a peça como você faz. Você não pode fazer um passe de mágica para que eles consigam tocá-la de repente. É preciso mostrar a eles o caminho, detalhar as etapas e acompanhá-los durante o processo. Muitas vezes, elas tentam pular todas as etapas intermediárias e fingem que já estão lá, e é nosso trabalho trazê-las de volta ao ponto em que realmente estão para que possam chegar ao ponto em que querem estar. 

E se cultivarmos uma cultura de ouvir internamente nossas emoções com o mesmo tipo de acuidade que aplicamos para ouvir externamente o fraseado ou o tom? E se reconhecêssemos que o processo de aprendizado (e de ensino) vem acompanhado de uma ampla gama de sentimentos, assim como o ato de tocar vem acompanhado de uma ampla gama de sons? E se abordássemos essas emoções com a intenção de percebê-las, permitir que elas existam e depois tentar novamente, assim como fazemos ao tocar? 

Veja este exemplo: O aluno toca sua escala, tentando um crescendo uniforme. Ele nos diz o que ouviu:

Aluno: "Suave, suave, suave, suave, LOUCO". 

Professor: "Foi o que eu ouvi também. É uma maneira de ouvir sua música". 

Em seguida, ele nos conta como está se sentindo: 

Aluno: "Tentei várias vezes e ainda assim não fica mais alto de maneira uniforme... isso é muito frustrante. Wilt". 

Professor: "É frustrante tentar várias vezes e ainda não dar certo. Eu entendo. É uma maneira de ouvir suas emoções."

Ambas as coisas que ele está articulando aqui são absolutamente boas e os adultos ao seu redor podem simplesmente ajudá-lo a percebê-las - com amor. Podemos confiar que o crescendo irregular desaparecerá assim que as cordas pararem de vibrar, deixando espaço para a próxima escala que ele tocar. Também podemos confiar que o sentimento de desorganização passará como a mudança do clima, deixando espaço para que a próxima emoção surja nele. Reconhecer com honestidade e compaixão tanto o crescendo irregular quanto o sentimento de desânimo é uma parte essencial do processo de aprendizado autêntico.

Outro aspecto incrivelmente difícil do ensino é entender que nós, como professores, não podemos simplesmente pular para a etapa final e trabalhar instantaneamente com crianças de cinco anos de idade como o Dr. Suzuki fazia. Também não há varinha mágica aqui. E, embora tenhamos uma comunidade Suzuki amorosa de professores e mentores e um rico corpo de literatura, em nossa experiência cotidiana, estamos, em última análise, sozinhos para descobrir isso. Não temos uma aula semanal com um sábio que possa nos ensinar a ter compaixão por nós mesmos e a nos perdoar por sermos bagunceiros e humanos - alguém que possa nos guiar pela dolorosa experiência de nos vermos verdadeiramente como somos e amarmos o que vemos, aceitando-nos exatamente onde estamos e abandonando a ideia de que deveríamos estar em outro lugar neste momento. Quantas vezes tentamos pular todas as etapas intermediárias e simplesmente fingimos que já estamos lá?

Eu costumava achar que era meu dever ser sempre positivo em uma aula, mesmo que essa aula fosse uma luta total. Agora, eu apenas me coloco à altura do aluno de uma maneira apropriada para a idade. Eu estava trabalhando com uma menina de 12 anos no Zoom neste verão e foi difícil e confuso. Ela estava atingindo sua capacidade de absorver informações e tentar mais vezes, e eu estava atingindo minha capacidade de fazer com que o que eu tinha acabado de dizer fosse desconsiderado novamente. Finalmente, parei e lhe disse a verdade, que era algo do tipo:

"Ei, isso está me irritando. Eu tenho essa coisa de quando estou dizendo algo para alguém, mas parece que o que estou dizendo está simplesmente indo embora para o nada... isso CHEGA até mim... e isso está acontecendo comigo agora... estou ficando super ansioso... preciso respirar por um minuto." 

E ela olhou para mim como uma criança olha para um adulto que acabou de confiar a ela seu verdadeiro eu e seus verdadeiros sentimentos. E disse algo como: "Entendo isso" e "Eu também estava começando a me sentir muito ansiosa". E o mal-estar se dissipou. Tomamos um copo de água. Nós duas tentamos novamente. O contraponto se encaixou.

As pessoas frequentemente comentavam como o Dr. Suzuki era paciente. Isso era verdade se você definisse paciência como "sentir uma sensação de paz compassiva neste momento". Mas o Dr. Suzuki tendia a se esquivar dessa palavra, entendendo que, na experiência da maioria das pessoas, a paciência era algo mais próximo de "sentir um tumulto emocional internamente enquanto tentava parecer calmo externamente". Para ele, a palavra paciente implicava em frustração controlada (veja o exemplo da mãe e da filha acima...).

Ao ler os escritos do Dr. Suzuki e ouvir as pessoas que eram próximas a ele falarem sobre ele, acredito que o senso de paz, a paciência, a alegria e o amor do Dr. Suzuki... eram estados de ser que surgiram de um processo espiritual profundo e honesto de compaixão e perdão que começou internamente e se irradiou para fora. Quando uma criança pequena tinha dificuldade para se concentrar, ela não estava fingindo uma sensação de calma pacífica. Realmente não estava sendo afetado. É citado que ele disse: "Paciência é a ausência de expectativa". Ele não tinha nenhuma expectativa de que essa criança conseguisse ficar quieta, portanto, isso não o deixava frustrado. 

Há alguns anos, tive uma epifania de que, de fato, não há necessidade. Antes, quando eu trabalhava com uma criança que havia praticado por muitos meses a manutenção dos pés imóveis, eu me via em uma luta emocional interna quando isso não acontecia na aula.

Ela deveria estar fazendo o que estou pedindo para ela fazer.

Eu deveria ter encontrado uma maneira melhor de entrar em contato com ela.

Isso é muito frustrante, mas como sou professora de Suzuki, não deveria me sentir frustrada.

Pelo menos estou agindo de forma agradável e calma, como deveria.

Eu deveria me esforçar mais para me sentir tão agradável e calmo quanto estou agindo.

Não tenho mais certeza de como me sinto por dentro, mas isso não importa, desde que eu esteja agindo de forma paciente por fora, como deveria.

Esses são apenas os deveres superficiais. Eles existem no momento do ensino, mas estão sobrepostos a deveres cada vez mais profundos. Nas catacumbas desses deveres subjacentes, a pessoa se depara com as coisas fundamentais que deve viver - como deve ser uma criança, como deve ser um professor, como deve ser um ser humano esforçado - e fica presa em um paradigma em que está constantemente e desesperadamente tentando chegar onde já deveria estar, enquanto espera manter a ilusão de já ter chegado lá.

Uau. Nesse turbilhão de coisas, boa sorte para encontrar uma criança balançando com um pouco de calma e paz autênticas. A propósito, seus pés estão expressando a pressão da situação de forma muito articulada para quem estiver ouvindo. 

Vamos tentar essa interação novamente sem o "deveria". Não há razão para que essa criança já seja capaz de manter a consciência em seu corpo concentrada o suficiente para perceber que seus pés estão se movendo. Não há motivo para que eu já a tenha levado a esse ponto de consciência. Não há razão para que nenhum de nós se sinta em paz com esse processo de aprendizado o tempo todo - a frustração é uma parte natural da experiência humana. Ela vem e vai. E, de alguma forma, quanto mais aceita ela é, quanto mais se permite que ela esteja aqui, menos ela realmente aparece. Não há nada que qualquer um de nós deva viver e que não estejamos vivendo. Não há nada que qualquer um de nós deva ser que já não seja. Estamos apenas trabalhando juntos e percebendo o que está acontecendo, externa e internamente. E vejam! Os pés da criança estão parados por um momento e nós dois podemos sorrir com isso.

E é assim que nós dois nos sentimos de fato - felizes. No meio do meu sofrimento acima, eu disse que não importava como eu me sentia, desde que estivesse agindo com paciência. Mas, ao que parece, isso importa. E muito. Você se sente como se sente e seu aluno também. Não é possível decidir como você se sente. Acredite em mim, eu tentei. Muito. Isso não funciona. Duas pessoas aprendendo a fazer algo novo simultaneamente já é um desafio suficiente. Não há necessidade de adicionar outra camada que dite como essas duas pessoas devem se sentir durante esse processo. 

Uma balança equilibrada e a verdadeira paciência são belas de maneiras diferentes, e vale a pena lutar por ambas. Não é possível chegar mais perto de qualquer um deles sem antes honrar com compaixão o ponto em que você está atualmente. Meus alunos estão onde estão neste momento - são trabalhos em andamento - e eu os oriento em sua prática de ouvir externa e internamente à medida que aprendem. Eu sou o professor que sou neste momento - um trabalho em andamento - e estou praticando a escuta externa e interna em cada momento de meu ensino. Estou me esforçando para me relacionar autenticamente com meus alunos sobre o que ouço e para proporcionar a eles um santuário no qual possam fazer o mesmo.